CARTAS A JUANCHO PROSA SORAYA JUNCAL

Estas cartas a Juancho me las entrego de noche un huracán que agonizaba en los abismos.Me las dio a guardar un niño de la calle que desnudo recorría los caminos en busca de un hogar, un juguete, un beso, una caricia.En un cementerio perdido en las tinieblas me las entrego un muerto que en su vida fue un filosofo y ahora cuidaba el sueño de otros muertos olvidados para siempre en los fríos paredones de sus tumbas.Me las dio a guardar un corazón que pedio en la batalla del amor su alegría, su fe, su libertad y el ultimo sueño que acuno en la brisa.Las encontré en un ataúd pequeño de juguete que unos niños llevaban para el parque del olvido.Estaban sepultadas entre el fango azuloso del suburbio.Se las arranque a un mendigo de la calle que las estaba vendiendo a dos por cinco en la garita.Se las robe a un payaso que con ellas trataba de hacer un barco en la carpa de su circo.Se las gane a un fantasma en limpio duelo, que trataba de estrangular la luz del infinito.Están sucias, borrosas, en pedazos y sin brillo porque fueron escritas con la pluma angustiosa de los siglos.En muletas atravesaron el Caúcaso para beberse el mar en un suspiro y para lavar su vientre en la cristalina cascada de los versos.Desnudaron las quimeras para vestirlas con el manto amielado de los besos.Convertidas en afiches adornaron las casitas de lata y de cartón en la avenida sin sol de los cerezos.Un día se las compre a una flor de abril para llevarlas hasta la mazmorra putrefacta de los presos.Yo diría que son tristes porque llevan pegada a la cintura una correa de tragedias.Porque marcharon siempre solas por un laberinto doloroso de las penas.Porque en sus líneas quedaron las hondas cicatrices que dejaron las cadenas.Y diaria también que tienen alas, ¡pobrecitas! Porque a veces vuelan en bandadas por todos los rincones de la tierra.JUANCHOEncontré tu carta en la playa manchada con los últimos ocasos amarillos.Una nube mensajera la rajo del oriente, de una aldea pintoresca, jaspeada de azules y de rosas.Llego con sabor a lejanías, a olvidos, a recuerdos, a noches de cobardía, de lágrimas y ausencias.La abrí en la mañana, recostada en la cintura de la aurora, cuando las montañas se unían entre si al calor de los relámpagos sofocando el grito ensordecedor de sus raíces.El silencio era estremecedor como la muerte, como el apagado sollozo de la tierra.La vida aleteaba pero lejos, en las oscuras aldeas donde se hundían los sueños y las esperanzas se alejaban entre el torbellino de una pesadilla.Quise doblar tu carta para leerla nuevamente bajo la dulce mirada del crepúsculo y un pájaro marino la picoteo en las puntas, la tiro después al infinito y en fragmentos la sepultó en las rocas.Solo recuerdo algunas cosas de las que me decías entre líneas.Que se te olvido mi nombre entre las callejas dormidas de tu pueblo y mis cartas quedaron sepultadas en el oscuro abismo de tus sueños.Que los nardos, trinitarias y azucenas no volvieron a florecer en tus paisajes y los caminos que te llevaban a mi tienda se borraron uno a uno sin dejar en la arena ni tu nombre ni tus huellas.Me decías también que mis retratos se los llevo un demente que escribía poemas con la tinta roja de sus venas y en un cofre de cedro los guardaba para conservarlos con la ternura de su última tristeza.Nada temas.Todo pasa, todo muere.Todo se quema en la llamarada confusa del recuerdo.Pero, dime, donde quedaron nuestros besos? Los sepultaste acaso entre las sombras?Los dejaste olvidados en alguna taberna de bohemios o los convertiste en piedras de sepulcro para no dejar testigos de lo nuestro?